El reloj. Bosquejo

El tiempo es una ventana vacía.
Afuera el hombre construye alguna esquina para trenes,
adentro su espíritu solitario juega entre las sombras.
El dolor y la vida, sentados a la mesa, esperan sin decir palabra.
–El agua cava un agujero profundo,
la luz es un diminuto fragmento, un átomo,
la arena ha llenado las orillas del mar–.
El tiempo es una ventana vacía.
Uno ve a través de ella y ve el infinito,
el agujero negro que el viento alimenta,
el parpadeo de los ojos, mira la fe y su rastro vago.
Afuera el hombre persigue sus razones, las voluntades de siempre;
adentro fragua su propia luz, su más preciado metal, su llanto.

Angélica Maciel